Le crépuscule était jaune. Il donnait soif. Les rondeurs sèches du relief appelaient des galops sur des chevaux rustiques et nerveux. Parce que les traverser à pieds : non. Rester des heures ici : non. "D'ici on se sauve !" Que fuit Agathe lorsqu'elle se présente pour une place d'intendante, à Paris, chez Augustin Vincz ? L'homme, violoniste, avoue sa misanthropie et exige d'elle la plus grande discrétion. Tout en remplissant sa tâche, Agathe se remémore sa vie en Lozère dans un institut pour handicapés. Le destin singulier d'un nouvel arrivant et l'amitié de Marie vont l'éloigner de ce lieu. L'odeur de la menthe est le récit de cette transition. De la force dans l'adversité à la douceur de vivre. Anne Kanapitsas réussit ici un émouvant premier roman.

Un homme sort d'une prostration de soixante années dans la clinique psychiatrique de l'île de Luz. Ce retour à la réalité a été provoqué par le suicide d'un autre pensionnaire, qui se rêvait peintre et en accomplissait chaque jour les gestes. Pierre Argan redécouvre alors un passé brutalement arrêté en 1942 : pendant l'Occupation, il a vécu une grande histoire d'amour avec une jeune fille juive, qui était peintre. Depuis cette date, hantée par une peinture invisible, la vie de Pierre s'est figée sur le quai d'une gare imaginaire, dans l'attente d'une Margot secrètement espérée. Réveillé de cette longue absence, le vieil homme qu'il est devenu peut retracer enfin le récit de son enfance et celui de son premier et unique amour, redevenir un homme vivant...

"Nous tournions, et son visage faisait place au mien, nous étions comme deux planètes nouvelles, elle, une vieille femme presque aveugle, et moi, son auxiliaire de vie qui ne savait plus bien qui elle était, jusqu'à ce que le disque se termine et que mes bras ne nous tiennent plus"

" Vingt ans, vingt années d'absence, cela laisse le temps à l'espoir de l'emporter sur le désespoir, au souvenir d'oublier la perte. Quand tu pousseras la porte de cette chambre, Lucas, je ne pourrai pas me lever. Aujourd'hui, tu me reviens et je ne veux pas me priver de nous une seconde, une seule. Je veux un ralenti pour effacer ces vingt années sans toi. Je veux toute une vie, cette vie qui nous a manqué. Il y a tant de joie à nous retrouver. C'est notre monde recommencé, notre innocence intacte. " Parce que personne n'a jamais dit à Laure la confusion des liens qui unissent les membres de sa famille, elle s'est abandonnée sans retenue à La violente douceur d'aimer.

"Ce soir-là, je ne redescendis pas sur le trottoir. Je regagnai ma chambre habituelle et me livrai à une introspection minutieuse. La conclusion de cette plongée en moi-même tenait en deux questions-réponses très simples : avais-je eu peur ? Non. Allais-je recommencer Oui. Le lendemain, j'achetai des porte-jarretelles à ma taille."

En 1914, Jérôme quitte sa ferme en Lozère, sa mère, sa tante et part pour le front. A son retour, en tant que mutilé de guerre, il ne peut plus participer à la vie de la ferme. Il sombre dans le désespoir...

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La ferme au bout de la route. Une vraie ferme. Comme il en existe dans toutes les régions de montagne, dans les souvenirs des enfants d'hier et dans les rêves des enfants d'aujourd'hui. C'est aussi la ferme du bout d'un millénaire de civilisation paysanne, civilisation dont nos familles sont à peut près toutes issues, et qui, dans les hautes vallées, continue ) vivre en symbiose avec le milieu naturel et le monde animal, préservant ainsi l'essentiel d'un paysage humanisé depuis l'époque romaine. Mais pour combien de temps encore ? Ce livre album est un témoignage pour que les anciens se souviennent et que les jeunes sachent d'où ils viennent. Il s'adresse à tous ceux qui éprouvent du bonheur à retrouver leurs racines profondes et qui voudraient éviter que le troisième millénaire ne soit obligé de réintroduire l'espèce "paysan de montagne" pour un hypothétique sauvetage des prés de fauche et des estives de plein ciel...

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